Viajar para encontrar mi
alma,
sin más valor,
que el ardor que suelto por
tinta,
donde el lugar no importa,
mientras el calor
me arme con pinceladas
distintas.
Solo una cosa prometida,
aprender con humor,
de todas esas metas
incumplidas,
y si las letras no encuentran
salida,
respiraré con vigor,
para que éstas no estén perdidas.
La tensión del funambulista,
se mezcla en mi interior,
al fundirse con mi ilusión desorbitada,
mecer mis latidos en su cama,
tantos como mi dolor,
bombardea mi humilde razón encinta.
Cambiar lo malo que me molesta,
del río ensordecedor,
que moldea las montañas congeladas,
cuando baja al mar y así se
desenreda,
tener de frente el amor,
para jugar con su emoción si
me la prestas,
huir o escribir en línea
recta,
la oscilación de las poesías perfectas.
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